Page 67 - La Place des Wallons
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 Septante
Septante
Parfois, où que je sois, je meurs, je me sens partir, et tout ce qui me retient semble-t-il, c’est l’intuition que ma mort ne peut décemment survenir un jeudi, si je puis me permettre, après soixante ans à accumuler une vie, à n’en avoir encore rien fait, et pourtant à en être sur le point ; ça me paraîtrait idiot que mon destin, avec toutes ces réflexions sur le point d’aboutir, soit de sombrer au début de la seconde mi-temps, au cours d’un de ces jours ano- dins, où une voiture klaxonne sous la pluie, où une petite fille laisse tomber la
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